lunes, 30 de abril de 2012

Domingo, puto domingo...



Soy un infeliz. No todos los días, eh. Uno, o dos días a la semana soy un infeliz. Me odio, me daría de piñas en la cara, me arrancaría la cabeza la giraría para que me mire y me putearia tan, pero tan fuerte que otra cabeza me saldría para empezar a putear también y armar una guerra de las galaxias de puteadas, puteadas y más y más puteadas:

“te odio Rodrigo, te odio. Odio tu puta pseudo angustia de minita, que te sigan doliendo dos veces por semana los mismos temas, que uses palabras de re maricon como “doliendo”, que cada vez que alguien te guste te lo plantees como si te hubieran diagnosticado un tumor. Forro, pelotudo, hijo de una gran mil putas. Te cagas de risa de los cancerosos, de los mogólicos, de la gente con estrabismo ¿y vivís el cariño con solemnidad? Idiota, pelotudo, sorete. Sorete, caca sos. Me aburris tanto, pero tanto me aburrís que me iría de putas a Uganda a pegarme zarpado bicho antes de tener que seguir escuchando el repiqueteo del: “ayyy, porque a mí no, y los demás si, si yo estoy y yo lo otro, y porque son todos unos idiotas, y porque son todos unos estos, y lo otro”. ¡ABURRIDO DE VOS ESTOY RODRIGO¡ ¿Por qué no te dejas de romper un poco las pelotas con el papelito de intelectual fanfarrón posmo? Dale, ponele un poquito de onda. Ay, yo el autentico, ay yo el transparente, yo no soy hipócrita. Yo, yo, yo,yo. ¡morite hijo de puta, morite! Dale, hacenos un favor a todos. Deja de besar el espejo y córtate la femoral. Si, la femoral. No demos tanta vuelta, vamo’ a lo concreto. Nada de muñequita, ni de pastillitas ni ninguna de esas forradas. Cutter y femoral. Es un toque y nos resolves la vida a todos. A vos, a mí y al resto de los que vivimos acá que también tenemos derecho vivir un poco que lo pario. Que Rodrigo esto, que Rodrigo lo otro, Rodrigo, Rodrigo, Rodrigo. Te vamo’ a mata’, gato”

Una cosa así, en un rato me duermo y mañana está todo bien.

sábado, 28 de abril de 2012

Al pelotudo que me dice que hable "ENserio"


Dicen que siempre hablo en joda; la sentencia subtitulada, traducida significa: “con vos no se puede hablar en serio”. 
“Con vos no se puede hablar en serio” “EN serio”. No me dicen: “hablemos seriamente”, dicen, o mejor dicho lo que no dicen cuando dicen que siempre hablo en joda es: “HABLEMOS EN SERIO”.
“EN”. O sea, que me disfrace de solemnidad para que el que este escuchando pueda sentir que está siendo participe de una conversación madura, que creció y puede hablar de temas importantes… aunque tenga treinta y poronga de años y siga viviendo con sus padres; aunque se llene ese agujero que tiene en la cara por donde salen palabras con olor a mierda que expresan indignación por la corrupción política y no deja pasar un culo sin clavarle los ojos estando con la jermu al lado; aunque tenga la remera del  “che” y pague con  CHEque. 
Yo no necesito hablar EN serio: me río, me divierto… pero no estoy jodiendo.
No me voy a poner a llorar por el agujero de ozono, no voy a discutir sobre la administración K; no voy a opinar sobre medios de comunicación monopolizados ni a gritar que las balas de goma son una grasada; no creo que la naturaleza está enojada y sinceramente me chupa un huevo las interpretaciones modernas del fuckin calendario maya…
Pero vos, sos un pelotudo...

miércoles, 25 de abril de 2012

NON SMOKING


Hace dos días que no fumo. No dejé de fumar; al menos no que yo sepa. Es decir, no fumo hace dos días pero de casualidad. No fumo porque creo que me da paja ir al Kiosko. El Kiosko queda exactamente al lado de casa... no es IR al Kiosko lo que me da paja, es todo lo que implica: buscar la plata, abrigarme un toque, atravesar el patio, la cocina, abrir la puerta de calle, tocar el timbre del kiosko, entablar una conversación sin sentido para no parecer un maleducado, pedir los puchos, agarrarlos, pagar, recibir el cambio, despedirme, cerrar la puerta, volver a atravesar la cocina,el patio, entrar a la habitación, apoyar el vuelto en algún lado, desabrigarme, abrir el paquete de puchos, llevarme uno a la boca y seguramente caer en la cuenta de que también tenía que comprar un encendedor. Hasta que llego a la ventanita del Kiosko, se que tengo que comprarme un encendedor, pero es tanto el esfuerzo que hago para que la banal conversación que inicio parezca verdadera que me termino por olvidar...

martes, 24 de abril de 2012

¡TENSIONATE, "BRODER"!


No puedo ser de otra manera. En serio no puedo. Digo esto porque lo intenté, y a veces los vuelvo a intentar. Pero no logro lograrlo. Salgo a un boliche y finjo que emborracharse esta buenísimo, que la banalidad es lo más, busco un par de tetas que se alineen con la mamada que me gustaría recibir, grito, salto, digo pavadas, le tiro los perros a cuanto culo se me cruza y la “voy” de relajado... pero no. Al otro día tengo ganas de salirme del cuerpo y pegarme trompadas en la cara hasta que me salga una cara nueva y volverla a cagar a trompadas.  Ya fue, es esta, no me queda otra. Y en realidad no lo padezco sino hasta que alguna pelotuda me empieza a quemar la cabeza:
“Relajate,man”
Relajate vos si tanto te cabe el temita de la relajación. Hacete un posgrado en meditacion, tatuate un “OM” en el ojete y casate con tu puto instructor de Yoga. A mi me cabe estar tenso; si, me gusta estar tenso; y no voy por la vida diciendo a la gente:
“Man, tensionate... mala vibra tu relajación”
Esa es otra ¿que carajo le pasa a mi generación con el fuckin tema de la “vibra”, la “onda” y puto “orden cósmico”? :
Volvi del norte con re buena vibra, la gente es buena vibra, el lugar, el agua la onda, todo buena vibra. La ciudad, mala onda. Mala onda el cemento, los autos, los edificios, esa señora es mala onda, tiene mala energía. Es árbol en medio de la calle tiene buena vibra, la flasheo re bien cuando veo verde, el verde es mi padre cósmico. Yo soy fruto violeta en el calendario maya tengo ascendencia en tigre de hielo y búho lunar. Me fui con Chehuen, un amigo con barba y pantalones de hilo. Buena onda el hilo, es re buena onda. El Jean tiene mala vibra. Sorry, flashe cualquiera, re colgué. Chehuen tiene 23 años terrestres, es como un hermano cósmico para mi. Practimos el poliamor, tomamos pepa, colamos hongo, fumamos churro y nos re entendemos el flash. Estabamos ahí en Tilcara, en un viaje de San Pedro que cambio la vida. Man, entendí todo:  la depilación es anti natural; las leonas no se depilan el cavado, la cera tiene mala vibra.”
Si estar relajado te convierte en una persona así: God Bless la hipertensión, los ACV y la presión alta. Sinceramente no podría vivir conmigo mismo de convertirme en una persona así, perdón. Trato, trato diariamente de adaptarme, de no ser el sorete que va por el mundo tirando mierda por sobre todo lo que no le gusta; juro y perjuro que más de una vez me muerdo la lengua y me digo:
“Rodrigo: ¿quién carajo te pensas que sos para decirle a la gente que lo que esta diciendo es una forrada? ¿ o que el puto viaje al norte es una pendejada cool?... callate, es problema del otro”
Hasta que me dicen: “Relax, brother” ¿”relax, brother”? ¡¿RELAX,BROTHER?
YO NO SOY TU PUTO, “BROTHER”; ME CAGO EN TU REALIDAD COSMICA, EN EL CALENDARIO MAYA,EN TU PUTO HIJO CON NOMBRE QUECHUA Y TU FALSA VANGUARDIA PROGRESISTA QUE SE CAGA EN EL RAZONAMIENTO,EN EL CRITERIO Y EN LA EVOLUCIÓN INTELECTUAL.... ¡ME CAGOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOO!

"Sos jodido, ¡eh!"

No corro al baño cuando quiero tirarme un pedo. Me lo tiro donde estoy sin importar cuanta gente haya a mi alrededor. Me resulta más cómodo hacerme el boludo y adjudicárselo a otro que correr al baño.

No me cabe mear en mingitorio ya que nunca me simpatizó el peronismo. El fuero privado nunca puede ser público. Me gusta mear solo, cagar solo, bañarme solo y cepillarme los dientes con alguien siempre y cuando sea la mujer que amo. Esa mujer que tiene total jurisdicción por sobre mi cuerpo, inclusive esas partes que se supone están guardadas para los hombres que juegan con otros hombres.
Me gustan los homosexuales porque los siento libres, no me caben los heterosexuales porque los siento estereotipos de antaño.

Me aburre la religión, el comunismo, la guerrilla trostkista, el socialismo utopico, el democrático, el movimiento anarko pija morado, el P.J, la UCR, el PRO, la UceDe, Montoneros y todos esos grupetes de carroñeros que quieren convertir las batallas personales en guerras colectivas. Como si todos tuviéramos que creer en las pendejadas que ellos creen.

Me molesta la lucha continua como si vivir fuera una guerra constante contra algo que está mal. Me divierte que el mundo funcione mal. Me enamora el vértigo de que todo sea un gran puto quilombo y que el mundo sea una total obra en construcción.
Me fascina que las mujeres huelan tan rico, que se vean tan bien y las tetas. Me gustan las tetas grandes, los culos chicos y las sonrisas que no se postergan por pelotudeces.
Me aburre el llanto estereotipado y las parejas que se pelean adentro del auto con las ventanas altas sin que los pueda escuchar.

Me molesta cuando generalizo y alguien me corrige diciendo “La mayoría no son todos”, y me mira como si hubiera dicho un comentario super coherente cuando lo que dijo es una pelotudez tan harto obvia que ni merece la escupida que le quiero pegar en la cara por idiota. Me molesta que me digan “No digas esas cosas” cuando tengo la libertad para decir lo que se me canta el culo y al que no le gusta que no me escuche, que no me lea, que no me mire, que no me toque, que no nada, de nada conmigo. Si le molesta lo que digo que no lo repita, que me repudie, que diga que soy una basura, la bilis de este planeta, un mediocre venido a más… pero que no interrumpa mis expresiones de libertad con un “no digas esas cosas” solo porque a él le incomodan mis palabras.

Me gusta el ron con coca, el gin con tónica, la lima con vodka y las mujeres con cullote. Me gustan los sillones de tres cuerpos porque son una buena alternativa al dormitorio. Me gustan los canelones de tu abuela, las mañanas que me reciben en el bar y las noches que empiezan en el. Me molesta hablar con alguien que tiene estrabismo porque el bailoteo del ojo me desconcentra. Me molesta la gente que no le cabe el 69 porque dicen que no se pueden concentrar como si estuvieran resolviendo una operación algebraica, los hombres cuyo único tema de conversación son las minas y las minas que su único tema de conversación son los hombres. Me fastidian los hombres que usan slip y las hippies que no usan corpiño. Me gustan las mañanas con tu cara, las tardes con tu siesta y las noches de tu silueta.

Me enamora que nada en el mundo tenga sentido, que todo pueda acabarse o ya se haya acabado. Me gusta que hayas acabado. Me gusta la paja, la felatio, el cunnilingus, los besos negros, los cuernos bien puestos, las probabilidades de lluvia, el rogel, la pastafrola, el baño maría y ese sexo que dura horas que bien podría ser una porno.

Me gusta tenerte encima, abajo, adelante pero ante y sobre todo, me gusta tenerte al lado. Me deleita el cine barato, la televisión chatarra y toda la mierda que me contamina la cabeza. Me gusta decir que no me gusta leer, que Borges era un ciego de mierda, que García Marquez se la come doblada y que los poetas son todos putos, solamente para fastidiar a los amantes de lo teórico. Soy Borges y su amenazado, Marquez con sus tiempos de cólera y Almafuerte evitando creer que mi gimnasia de jaula es vuelo. Me gustan los finales amargos de las historias de amor.

Me gusta el final dulce de tu perfume y adoro por sobre todas las cosas la aceptación de lo inevitable.

Ok, si. Soy una persona jodida.
Pero no es lo único que soy…


¡Si, soy raro! Lo que no quiere decir que me gusta meterme cosas en la cola; dije "raro", no "rarito" que es la palabra que usan los pelotudos culo sucio porque les da cosita decir: puto, gay, homosexual,etc.

No me voy a hacer una cresta, tatuarme el cuello y expandirme las orejas para exteriorizar las carencias que me definen de esta manera: raro.

raro, ra.
(Del lat. rarus).
1. adj. Que se comporta de un modo inhabitual.
2. adj. Extraordinario, poco común o frecuente.
3. adj. Escaso en su clase o especie.
4. adj. Insigne, sobresaliente o excelente en su línea.
5. adj. Extravagante de genio o de comportamiento y propenso a singularizarse.
6. adj. Dicho principalmente de un gas enrarecido: Que tiene poca densidad y consistencia.

"Que tiene poca densidad y consistencia." Eso, eso soy yo. Poca densidad y consistencia. Peso 56kg, mido 1,70 según la última medición que me hizo el pediatra allá por el 98. La posta es que mido 1,65 porque vivo encorbado y con el mentón cerca del pecho. Mientras todos mis compañeros se anotaban en lanzamiento de bala, yo me anotaba en salto en largo ya que me resultaba menos vergonzoso hacerme el boludo y pisar siempre en "nulo" antes que aventurarme a intentar levantar una bola de acero que representaba al 50% de mi peso. "Poca Consistencia": me acuesto seguro de querer ganar un pullitzer y me levanto con ganas de grabar un disco siendo el primer músico en la historia de la humanidad que no solo no sabe tocar ningún instrumento sino que tampoco puede entonar ni una vocal al pronunciarla; a media mañana quiero ser reconocido mundialmente por ser un gran novelista y por la tarde quiero borrarme de FB, tirar el celular en un baldío y que hasta mi quiosquero se olvidé que existo. Me defino políticamente según la postura del otro y mi humor:

Buen Humor > Postura del otro = Absoluta Coincidencia
Mal Humor > Postura del ORTO frente a cualquier idea que me sea expresada... o que oiga a la distancia sin importar de quien mierda venga.

Quiero a la gente pero sin darme cuenta. Osea, te quiero pero ahora; en un rato probablemente ya no seas más funcional a este vacío que siento y te sigo queriendo... pero lejos y en silencio; o escuchandome... pero sin opinar nada. Vos sonreí y decí: "que masa"; "que flash"; "que buena onda"; si hablás la cagás...

Me niego a armar una banda de rock que exprese lo que me pasa porque seguro mañana me va a pasar otra cosa y no voy a "tocar" por compromiso con un montón de pelotudos que fingen que ellos SI siguen sientiendose como expresa esa canción que escribieron hace dos años. Chupala, boludo. Vas a terminar estudiando contabilidad y trabajando en el Santander Rio, pelotudo.

Odio a los raros: Te odio Robert Smith, David Byrne, MGMT, Morrisey, Fuckin "Otro Yo"... a todos; los odio.

Igual, a pesar de todo en un rato seré una persona feliz.