"Servitelo vos, pajero"

Siete minutos cero tres segundos. Eso, dura eso. Weeping de Throbbing Gristle, dura esa cantidad de tiempo. Suficiente como para barajar un buen suicidio. Ian, la noche que se puso el collar de hebras escuchó esa canción y decidió que era un buen tema para disfrazarse de frío. Yo no, para mi son ruiditos raros. Ocho bits que te comen la cabeza y una batería que marca muy bien el tiempo. Pero nada que merezca quedar girando en el techo.

"Otro Jagger por favor"

Le decía a la mesera mientras le miraba el orto. No se dan una idea el soberbio culo que tenía la mina que atendía.

"Servitelo vos, pajero"

Ok, soy inofensivo. Me quedó clarísimo. Si no te parte una botella en la geta, es porque sos un pan of god: alto pajero, pero carisma vence pito goteando.

Flor me dijo:

"lo que mas me gusto de todo lo que leí es cuando se te nota mas vulnerable"

¿Sabes qué Flower? No me cabe que lo hayas notado. Prefiero ser el hijo de puta, el sorete, la mierda que prejuzga a todo el mundo. El misántropo vanidoso, soberbio que se piensa mejor que los demás. Eso mantiene lejitos a la caca; y te evita problemas.

Pero cada vez que me dicen esas cosas, siento el deber de responder consecuentemente. Ian, se mató; yo no. Pero me estoy yendo de a poco, como ya lo dije. Hoy no quiero hacer reír. Hoy tengo que hablar en serio porque se dieron cuenta de que no soy un descorazonado. Me da un poco de paja, pero bue. Voy a intentarlo:

El culo de tu novia se va a caer y se va a convertir en una estría horrible. Las tetas se le van a volver flanes y van a decorar el perímetro de su obligo. Se va a metamorfosear en una arruga desagradable, en una belleza de antaño corroída y con dientes de juguete. A vos, si a vos, a vos facherito, barba recortada, gorrita bien puesta, ropa de moda, a vos: piercing nasal, tattoo con onda ¿Sabes lo que te va a pasar? Te vas a encorvar, la barba se te va a transformar en una pelambrera blancoide creciendote hasta dentro de las orejas. El arito ¿sabes donde te vas a meter el arito? en el orto te lo vas a meter y el pez coi ese que decora tu ante brazo se va convertir en una mancha indeleble sin forma que se va a olvidar que alguna vez fuiste adolescente. Vas a merodear la plaza del barrió todas las mañanas y cambiar pepa por mejoralito para mejorar tu circulación después del quinto by pass. 

Entonces, pelotudo, entonces, pelotuta: elijan bien. No sean boludos,por favor. Las tetas, los culos, los telos, los yuyos bien culeados, los asientos de auto manchados de waska, el flujo, los lamparones, los arañazos de sangre por dedos mal colados, el frenillo cortado por la piola masticada: están bien, valen y abrazan un momento; explotenlo y disfrutenlo como si fuera la última acabada de sus vidas. Pero por favor, no se queden con el culo bien marcado, con el escote prominente, la argolla bien chupada, la remera de AC/DC, el bello cantante, la entrañable comunista, el psicobolche revolucionario, el barman cool, el DJ a mano ó el intelectual con aires de grandeza. Busquen, busquen y sigan buscando. Miren bien; busquen al buen tipo, al que te acaricia la cara con la parte trasera de la mano sin intenciones de agarrarte, al que te agarra de la cintura cuando la tiene adentro, al que te exige que le mandes un mensaje cuando llegas porque NO: en realidad no quería que te vayas; Vos, pajero: olvidate de todas las pornos, de todas la tiradas bien logradas y elegí a la loca que se sabe tus días francos, conoce tu café con leche ¿qué importa que su circunferencia se le caiga por los costados, que su cara pueda ser leída por un ciego, que su metro veinte le desdibuje la cintura o sea reacia a la depilación definitiva? Mira como te mira, no te olvides de mirar ni de mirarla. Olvidate de todo lo que viste, de todo lo que aprendiste, te dijeron, te contaron; olvidate de todo lo que pensabas que querías: anda y levantale la pollera a lo que creías era  verdad y vas encontrar esas cosas que no te enseñan en la facultad y tus viejos se olvidaron porque pertenecen a una generación de idiotas culo roto.

Flaquita, esto va para vos: deja de pensar que tu chongo combina con tu blackberry; lo que te gusta te calienta porque las pelotudas de tus amigas lo aprueban. Soltate flaca, soltate. Escucha, no todo es chamullo, escucha, escucha; y nunca te olvides que el movimiento que te sacude el esqueleto, que te descose, te desarma y te redefine en conjunto: entra por los oídos, te retuerce el tímpano y te hace escalofriar la geta al punto de tener que apoyarla contra tu hombro porque no podes contener la tembladera.  Escucha, espera que la palabra llega; vibrando a tiempo con la ansiedad de tus patas, haciendose rogar con tu naturaleza… pero llega.

No se, es todo lo que puedo decir al respecto;

¡Ah, si! Una cosa más: hoy están enamoarados y todo es fuckinmente hermoso, idílico y zarpado. Pero traten de no olvidar que el "amor de sus vidas" no es: ni el puto novio adolescente que les quebró el himen, ni la mina que se la tragó, ni el loco con el que están hace cinco años ni la conchuda que se banca que seas un forro inmaduro…

El amor de tu vida es el que te sostiene la mano en el suspiro final, en la última exhalación, en el Big Ending; y no importa si estuvo 10,30, 40, 3, 4 o 2 años, si estuvo tres meses, dos semanas o recién la conociste en la cola de la panadería cuando te encontró el síncope; ¿entendiste?

Creo que eso es todo, pero por otro lado espero todavía me falte mucho para terminar.

(o acabar, que siempre esta bueno que se demore)